Kleine Tina

Ich hatte neulich einen Traum. Es war einer dieser nervigen Träume, in dem ich eine Vorstellung geben sollte und nicht vorbereitet war – ich kannte kein Lied und hatte keinen Monolog gelernt. Ihr wisst, welche Träume ich meine.

Wir saßen in einem dunklen Raum mit Bänken am Rand. Einer nach dem anderen trat auf und wenn mir nichts einfiel, würde ich durchfallen. Schließlich sagte der Dozent: „Wer war noch nicht dran? Ich möchte niemanden auslassen.“ Einige von uns meldeten sich. Ich versuchte immer noch ein Lied zu erinnern, das ich singen könnte und dessen Text ich kannte und „Happy Birthday“ erschien einfach nicht so ganz passend.
Eine Freundin von mir, Susan, die gerade eine sehr eigenwillige Version von Shakespeare aufgeführt hatte, sagte: „Du musst nichts auswendig aufsagen, du kannst ein Gedicht vorlesen. Ich weiß, wo ein gutes Gedichtbuch zu finden ist. Komm mit, Ariel, hier entlang,“ sagte sie, als sie mich bei der Hand nahm und in den Nebenraum führte, in eine gläserne Gartenlaube voller Fenster und Sonnenlicht.

Susan hockte sich vor eine gläserne Vitrine, schob die Tür auf, nahm ein schmales Buch heraus und gab es mir. Ich schlug das Buch auf und erwartete Gedichte. Was ich stattdessen vorfand, war ein Bilderbuch. Jede Seite war ein Bild. Es gab keine gedruckten Worte in diesem Buch – dort stand nichts, was ich hätte „aufführen“ können. Beim Durchblättern, fand ich irgendwann eine Seite mit einem Straußenfederfächer. Als ich dort hinblätterte, wurde der Fächer lebendig und ich konnte sehen, wie die Federbärte im Luftzug, angestoßen vom Umblättern der Seite und von meinem Atem, tanzten. Und dann hatte ich eine Eingebung: Ich würde in den dunklen Raum zurückgehen, wo jeder auf seinen Auftritt wartete, und ich würde ich selbst sein. Vielmehr würde ich eine Geschichte erfinden, anstatt ein Stück aufzuführen. Ich würde eine Geschichte für Kinder erzählen, weil die Menschen in meinem Publikum alles kleine Kinder in großen Körpern waren, mit all den Ängsten und Unsicherheiten eines kleinen Kindes.

Und so erzählte ich die Geschichte der kleinen Tina. Tina war ein kleines Mädchen, das vergessen hatte, wer sie war. Sie dachte fälschlicherweise, dass sie klein aufgrund ihrer Größe sei, dabei hatte sie vergessen, wie groß, stark und mächtig sie tatsächlich war. Und als ich die Geschichte erzählte, wurde mir klar, dass ich nicht wissen musste, wie sie ausgeht. Ich konnte mir beim Erzählen alles ausdenken – im Moment, in Einklang mit denen, die zuhörten. Ich konnte auf der Brise des Augenblicks tanzen und auf meine Umgebung reagieren, so wie sich die Spitzen einer Feder beim kleinsten Lufthauch bewegen. Während ich sprach, rückte das Publikum näher. Sie waren in den Moment hineingezogen worden und hatten die Geschichte ihrer Unzulänglichkeiten vergessen, so sehr waren sie von Tinas Geschichte gefesselt.

Und in meinem Traum verließ ich den „Spielraum“, wo mein Traum-Ich seine Geschichte wob. Als ich aufwachte, wurde mir klar, dass es nicht wichtig war, wie die Geschichte weiterging oder was mit Tina geschah. Ich brauchte das Ende nicht zu wissen. Es reichte, die Geschichte zu erzählen. Es war befriedigend, und zum ersten Mal wachte ich mit dem Gefühl auf, dass es mir gut ging, weil ich nicht gespielt hatte. Mir wurde klar, dass es genügt, ich selbst zu sein.